Привет, люди.

Несколько лживых информационных источников затащили в пещеру твоего мозга мысленный вирус. Мусор. 

Ты будешь жить вечно?

Вы не осознаете, что смертны, так как ваш мозг скрывает от вас это знание, оберегает от прозрения. Вы плачете на чужих похоронах не потому, что вам жалко человека.

Вы плачете еще потому, что вы осознаете саму смерть. Но после память стирается и вновь вы считаете себя бессмертными.

И еще ваш глупый мозг надеется, что ваша душа переселится в другое тело.

Все это останавливает вас прекратить гонку недостойно живущего человека. Поэтому сегодня я залезу в вашу голову, хотите вы или нет. У каждого из вас есть внутренний Горд.

Искусство жить

Искусство жить достойно

Искусство жить достойно. Сколько силы в этих словах. Жить достойно готовы не все. Точнее я сейчас не так выразился.

Когда вы узнаете свой страшный диагноз, когда пиздец в виде старухи с ржавой косой будет у твоего домофона, то единственное, о чем ты будешь жалеть и у тебя будет лишь один вопрос - почему я не жил достойно?

Просто станет жаль зря прожитой жизни.

Однажды у меня сломался велосипед и я вез его по дороге и со мной рядом шла старуха. Когда я на нее посмотрел, то мне показалось, что это идет сама Смерть, тем более она была вся в черном.

Она тоскливо спросила что-то у меня, я же спросил почему она такая невеселая. 

Она рассказала несколько ужасных историй из жизни. Что она хотела жить в другом городе, общаться с другими людьми, что она несчастна и она не хотела жить так, как жила она. Завершающая фраза была такой - "Я прожила жизнь не так, как хотела бы".

Эти слова меня поразили.

Я спросил ее, а почему она жила так, как она жила и почему ничего не меняла?

Она не смогла дать ответ. И лишь ответила: 

"Мне никто не мешал. Я сама себе мешала."

Целый день она не выходила у меня из головы и ее образ стоит передо мной сейчас, когда я пишу эти строки.

Возможно она уже умерла и ее больше нет на этой продажной земле. Но ее последователи живут и читают эти строки.

По моему у тебя проблемы!

Когда-то и вы будете идти в одиночестве, смотря на пыль, которая сопровождает вас.

Когда-то и вы будете идти по той дороге, которая вам осточертела.

Когда-то вы будете осознавать, что вы прожили свою жизнь недостойно.

Знаете, лучше трясущимися ногами идти к своей цели, чем твердо стоять на ногах в дерьме...

Вот он ад! Ад при жизни. Самое ценное, что у тебя есть, что у тебя было окажется испачканной не той жизнью, упущенными возможностями. Не теми, за которыми вы шли, бежали и ползли, цепляя ускользающий шанс кончиками пальцев.

Хуже...

Вы даже не попытались...

И это как раковая опухоль будет разъедать изнутри. 

Об этом даже не будет желания думать, так как микс из черноты внутри и мыслями о недостойной жизни, будут создавать самый ужасный коктейль на земле, который невозможно взять и вылить. И его придется выпить. 

Только сегодня и только сейчас ты можешь создать для себя достойную жизнь, только сегодня ты можешь нарисовать факт своей жизни. В этом и есть искусство жить достойно.

Так как жить это и есть искусство.

Это не ноша, не проблема, не цель, не миссия, не черт знает еще что. А жить это УЖЕ значит искусство.

Ты сейчас можешь просто сидеть как зомби с телефоном, соглашаясь или не соглашаясь с каждым моим словом, а потом поднять пустые глаза и вновь и вновь жить жизнью роботизированной коробки передач.

Я против этого дерьма, поэтому иногда грязно выражаюсь.

Я за достоинство! За достоинство своей и твоей жизни.

Ведь кто ты? Знаешь ли ты? А я знаю...

Пора проникать в твою сущность.

Твои личные люди искусства

Закрой на мгновение глаза на замок клинической смерти и созерцай темноту.

Ты одна в темной комнате, чувствуешь ужас присутствия кого-то еще. Вокруг тебя стоят люди. Кто они, что от тебя хотят? Что с тобой сделают? Что с тобой будет? Как выйти из темной комнаты?

Страх невозвращения к своей жизни тебя парализует лидокоиновым шприцем по всему телу.  

И тут зажигается свет и ты видишь странных людей вокруг себя. Они смотрят на тебя разными взглядами и молчат. Все внимание тебе. 

И вот один презрительно смотрит на тебя свысока и пугающе громким голосом говорит:

"Послушай меня. Обрати на меня свое внимание. Потанцуй со мной! Ты же любишь танцевать, я знаю. И я люблю. Давай, иди же сюда".

Он тянется к тебе, а ты отпрянула от него.

Вот другой кладет на вздрогнувшее плечо теплую руку и смеющимися глазами впивается в тебя. 

И начинает говорить красивыми, западающими в душу фразами. Обдуманными, взвешенными, иногда эмоциональными, иногда сложными для быстрого понимания, но очень глубокими. И тебе становится понятно, что этот человек говорит красиво, так как будто создан для того, чтобы поражать словами.

И он просит и тебя что-нибудь сказать.

Но ты онемевшим языком натыкаешься на стену молчания. 

Вот третий зло и недовольно скрещивает руки на груди и надменно тебя оскорбляет, вызывая волну негодования. И вот он смеется над тобой, это была шутка! Ха-ха! Потом рассказывает ужасную вещь и у тебя льются слезы... 

Потом щипает и толкает тебя.

И берет на руки и кружит с тобой.

Потом скрещивает руки на груди и вновь недовольно смотрит на тебя...

Следующий начинает трогать твою одежду. Слепыми пальцами проводит по твоему лицу, трогает твой нос, лоб, рот, уши, запускает в волосы руку.

Другой берет тебя за руку и выводит из этой комнаты и ты попадаешь в другую комнату. Она поражает тебя своей простотой и изяществом. Ты чувствуешь в ней себя как дома. Как у истока, что-то потрясающее!

Но вот ты вернулась вновь...

Один тебе начинает петь песню, от которой у тебя мурашки по раненой коже. И он говорит - Ну, же! Пой со мной. Чего же ты молчишь?

И еще один берет перо и начинает на тебе что-то рисовать. Он рисует на твоем голом теле, и когда ты вся разрисована, то он рисует восхитительное на стене, на полу, вокруг тебя. Он рисует тебя и о тебе. Он рисует твою жизнь.

Тут подходит другой и начинает что-то писать про тебя и рассказывать тебе. Он пишет о тебе роман, в котором ты главная героиня. Он пишет твою биографию. Восхищаясь некоторыми фактами ее.

Они начинают одновременно говорить, шептать, кричать, трогать тебя, хватать за руки, щипать, толкать, доказывать, петь, все смешивается в одно большое безумие...

И тут подходит еще один, дает тебе пощечину и говорит - "Все. Хватит!"

Все начинает кружиться вокруг тебя, вновь темнота, тишина и...

...и ты сидишь на земле и не понимаешь, что это было. Были ли эти люди или это был сон? А может эти люди ты? ЧТО ЭТО БЫЛО ЗА ИСКУССТВО ВНУТРИ ТЕБЯ? 

И что за дерьмо твориться вокруг?

И ты видишь укоризненный взгляд горбатой старухи, именно той самой, с которой разговаривал автор этих строк. Она говорит тебе - "Следуй за мной, ты мой последователь, не слушай их."

И протягивает морщинистую руку, чтобы повести ТЕБЯ за собой. Спрашивая:

"Ты пойдешь со мной?"

Заключение

Что вы ей ответите?

Успехов! Горд...